Lo que sé de la vida
Lo que sé de la vida lo aprendo cada día.
Lo que sé de los sueños lo aprendí en la luna.
Lo que sé del amor, lo aprendí en la guerra.
Lo que sé de la soledad, lo aprendí con la indiferencia.
Lo que sé de la cobardía, lo aprendí en la hipócrita sociedad.
Lo que sé del dolor, lo aprendí con la disciplina.
Lo que sé de viajar, lo aprendí sin maletas.
Lo que sé del corazón, lo aprendí con las taquicardias.
Lo que sé de la resistencia, lo aprendí con la rebeldía.
Lo que sé del equilibrio, lo aprendí con la música.
Lo que sé del pensamiento, lo aprendí con la lectura.
Lo que sé de la fantasía, lo aprendí con el cine.
Lo que sé de la piel, lo aprendí con las manos.
Lo que sé de la poesía, lo aprendí con un alma escondida.
Lo que sé de correr, lo aprendí sobre el asfalto.
Lo que sé de ti, lo aprendí en tu ausencia.
Lo que sé de mí, lo fui encontrando en el camino.
Lo que sé de la vida, insisto, lo sigo aprendiendo día tras día…
Nota.- El resto de los capítulos del libro pueden leerse adquiriendo un ejemplar que está a la venta en Amazon, tanto en formato digital como en papel siguiendo el enlace abajo indicado..
La gata y el ratón
Este es el relato auténtico de un sorprendente encuentro entre una bella y elegante gata negra, y un apasionado y diminuto ratón blanco.
La maravillosa historia de amor entre una deslumbrante felina y un pequeño roedor.
Y sin más, paso a contarles lo que sucedió.
Se acordó de la canción de Sabina y quiso aliviar su soledad.
Salió con pasaporte nocturno en busca de una gatita y patrulló por la ciudad.
Antes de que llegara la hora maldita que cerrase aquel bar.
Tuvo suerte y la encontró en la oscuridad de un pequeño local.
Él la miró, y ella muy atenta, le respondió.
Con sus dulces ojos de gata.
Y con una simple y sincera sonrisa atrapó su corazón.
¡Sin duda el más sabroso queso, para un pequeño ratón!
Supo al momento que era ella lo que buscaba, pero la duda lo envolvió.
¿Puede tener tanta suerte un perdedor?
¡Es muy probable que no salga indemne de esta extraordinaria aventura!, fue lo primero que pensó.
¿O quizá sea tan solo una locura?, añadió.
De todas formas y con la duda a cuestas, el diminuto roedor, no se amilanó.
¡Era pequeño, pero también valiente y matón!
Y el ratoncito como un humilde poeta, trató de engatusar a la gata (valga la redundancia), con versos dulces y sentidos, buscando un te quiero que saliera de su boca, sellado con un beso gatuno (valga la insistencia minina) para saborear la dulzura de sus labios, y también oler el aroma de su estilizado cuerpo, y acariciar su piel suave, y sentir como salta su corazón escuchando los latidos del de ella cerca del suyo, y que la emoción se desboque y lo que sea que pase, entres dos amantes protegidos por la privacidad que les otorga la oscuridad del lugar para que todo se quede en el anonimato, dejando que los dos disfruten a solas de su íntimo momento…
Pero a veces lo peor es estar ya despierto.
Casi mejor, ¡caerse muerto!
¡Qué lástima, se acabó el sueño, sin duda un dardo envenenado, demasiado tequila para un cuerpo tan pequeño y tan poco acostumbrado a los excesos y a las fuertes emociones!
¡Pobre ratoncito empachado de amor disfrazado!
Tan solo le queda la resaca.
Dolorosa como una estaca.
Atravesando su desengañado corazón.
Muchas veces la juguetona vida, te hace pasar hambre y otras te ceba en exceso.
Y es demasiado el queso, para un pequeño roedor.
Pasota
He de reconocer que con el tiempo me he vuelto un pasota.
Me encuentro tan bien estando solo, que he decidido pasar de todo.
Siempre pasé de misas y ahora también de (falsas) risas.
Por supuesto de los curas.
Sobre todo de los hipócritas y caraduras.
Y aunque muchas veces me entran dudas.
También paso de muchas tías, aunque estén cojonudas.
Paso de todo.
De normas.
De formas.
Aunque sean redondas.
Paso de chistes (sin gracia).
Y de chismes.
Es que veo demasiado cotilleo.
A mí no me interesa la vida de otros.
Y mucho menos sus inmundicias.
Esas que se queden en su trasero
No me importa lo que hace el vecino de enfrente.
Paso mucho de la gente.
Y más aún de la que parece corriente.
Tampoco me fío de la otra.
Y mucho menos del salvaje río.
Que a veces te lleva al desastre.
Y que arrastró a tanta gente.
Aunque en ocasiones, es mejor no nadar.
Tan solo dejarse llevar.
Quedarse quieto mirando.
Por eso cuando estoy solo, hago la estatua y paso de todo.
Y mientras, el tiempo a su bola, también va pasando.
Horas y más horas.
Y yo ahí a lo mío, flotando.
También me olvido de cenas,
Y de muchas penas.
Y aunque el asunto tiene su miga.
Y me cueste, no lo niego.
También me olvido de alguna buena amiga.
Pero reconozco, pues es verdad.
Que de vez en cuando, no me vendría mal, que alguna me aliviase la soledad.
¡Joder que uno no es de piedra!
Paso de copas.
Y de coplas.
Y aunque de vez en cuando las escribo.
No estoy para muchos versos.
Y aunque los echo de menos, tampoco para preocuparme por acariciar unos mullidos senos.
Aunque estén tersos.
Y mucho menos, me interesan los higos secos.
Ni estoy para dar trigo.
Ni aunque me llamase Rodrigo.
¡Y por cierto, ahora mismo me acabo de acordar de un mito!
¡Del gran pecador «diodenal» de la pradera!
¡Te echamos de menos Chiquito!
Tampoco estoy para aguantar a falsos mendigos.
Bastante hago con tener paciencia.
Y soportar mi indigencia.
¡La sentimental, digo!
Mientras, me sirve de consuelo, lo que escribo.
Aunque solo sea para estar entretenido.
¡Ya viste, qué remedio más triste!
Palabras que van y vienen, aunque yo, nunca me he ido.
¡Amigo, quizá lo que hago te sorprenda, si nunca lo viste!
Y también paso del coche.
Y desde hace tiempo, en el olvido incluyo a la noche.
Me paso la vida en mi encierro existencial, un día y otro día.
¡Quién lo diría!
Paso de fiestas.
Paso de juergas.
Paso de ruidos.
Pase de rones, ginebras y vinos.
Paso de dudosos amigos.
Los falsos abrazos me importan un pepino.
Prefiero estar con desconocidos.
Nuevas amistades que alimenten mi alma.
Aunque siempre hay plastas atravesados en el camino.
Y si mis recientes amigos no me transmiten lo que me hace falta, es decir oxígeno y calma.
No pasa nada, vuelvo a la soledad de mi destino.
Y de nuevo a respirar aire puro.
Caminando despacito.
No quiero vivir angustiado.
Aunque si hace falta voy saltando como un canguro.
Cualquier cosa es preferible antes que morir asfixiado.
¿Soy raro?
Me gusta llorar, pero de risa.
No me agrada dar pena.
Tampoco la gente que la da.
Y mucho menos ir de «plañidero victimista».
Me encanta la lluvia.
Y ver las gotas aterrizar contra el cristal de la ventana.
En una sinfonía de pequeñas explosiones acuáticas.
Me gusta escuchar con mucha atención al que sabe.
Y no pierdo ni un segundo con el que hace una continua exhibición de su activa ignorancia.
Detesto a los que entran a empujones.
En especial los que llegaron los últimos.
Muchos, a golpe de codazos quieren quitarle el sitio a los que estaban antes.
Desprecio a los cobardes.
Siempre agachan la cabeza.
Y se esconden a tu espalda.
Ralentizan el mundo y frenan las ideas.
No me fío de los que siempre quieren quedar bien.
Ya que no tienen, como dice el refrán:
¡Ni una mala palabra, ni una buena acción!
Ni tan siquiera son capaces de cortar por la mitad un bollo de pan.
No puedo con los incongruentes.
Esos que tanto predican pero que luego nunca dan ejemplo.
Como algunos obesos que te quieren vender una espectacular dieta de adelgazamiento.
O esos calvos que te intentan colocar a cualquier precio, su maravilloso crecepelo.
¡Señores si lo que ofertan es tan bueno, se lo aplican ustedes ustedes primero!
¡Y qué decir de aquellos que se pasan el tiempo poniendo velas y rezando a mil santos!
Pero miran con desprecio al que les pide limosna a la salida de la iglesia.
¡Haz lo que yo te digo, y no hagas lo que yo hago!
¡Vaya cara más dura, más bien un espanto!
Valoro la lealtad.
Me gustan los valientes.
Los que siempre dan la cara.
Los que se atreven a tomar decisiones.
Los que no se acojonan con facilidad.
Esos que siempre están de pie.
Los que nunca andan de rodillas.
Me gustan los bocadillos de Nocilla.
Debe de ser un anclaje que me devuelve a la niñez.
Me gustan los animales.
Y me asquea que los maltraten.
Y los que le regalan al nene un caniche en Navidad.
Futuro huésped de la perrera municipal.
No me gustan los que se hacen fuertes ante el débil.
Ni los chantajistas disfrazados con piel de cordero solidario.
Me gusta pasar desapercibido.
Pero prefiero hablar y equivocarme, cuando tengo algo que decir.
Siempre es mejor que quedar callado y no expresar lo que uno piensa.
Ya sea por vergüenza o miedo.
O incluso por temor a meterse en un enredo.
Me gustan las mujeres.
Pero las frías no me convienen,
Y sin son superficiales menos todavía.
Tampoco las que no saben nunca lo que quieren.
Y necesitan manual de instrucciones.
Soy complejo, pero no complicado.
Bueno, yo me entiendo.
Aunque, no siempre.
¡Ustedes perdonen!
Por la confusión, en la que les estoy metiendo.
No me gustan para nada las jerarquías.
Ya decía Groucho Marx, que son como las estanterías.
A medida que van siendo más altas, más inútiles se vuelven.
Y yo de altura lo justo.
Mejor, para no llevarse un buen susto.
Qué es lo que ocurre si te caes y estás demasiado arriba.
No me gusta la miseria en la que vive mucha gente.
Pero menos me agradan los miserables de corazón.
Ni los explotadores.
Ni que los niños trabajen.
Ni las Compañías de Seguros.
Ni la mayoría de los políticos.
Y lo mismo puedo decir de muchos periodistas.
Para los que la verdad es tan solo un disfraz de Carnaval.
O de Halloween, a muchos les da igual.
Pero con los que no puedo es con los banqueros.
A los que en su gordo y bien cebado trasero, les daría un fuerte puntapié, para mandarlos a todos a Siberia, e incluso más lejos.
A ver si con el frío se les congelaban los huevos.
Porque al pobre ciudadano ya se los tocan bastante con su comportamiento usurero.
No me gustan los funerales, y mucho menos, los entierros.
Como decía mi abuelo, y con toda la razón del mundo:
¡Al fin y al cabo, no pasa nada si no vas, el muerto tampoco va a ir al tuyo!
No voy de listo por la vida.
Pero que nadie se piense que soy tonto, y mucho menos mártir.
Vivo deportivamente.
Hacer ejercicio es mi religión de cada día.
La otra religión, para quien la quiera.
Y menos aún con tanto degenerado suelto.
Con la que está cayendo, mejor alejarse del clero.
Y yo siempre me alejo de todo lo que no me gusta.
Y lo hago corriendo.
Correr, me hace más libre.
Y no quiero vivir enjaulado.
Y menos todavía en cárceles con barrotes inventados, esos que no se pueden serrar.
Alguien dijo algo parecido a que quería morir
joven teniendo la mayor cantidad posible de años.
Y yo, lo suscribo.
Y en todo caso, si la salud acompaña, la edad es un estado mental
Aunque cuando ya tienes unos cuantos, que te los recuerden suena fatal.
Por eso nunca hay que hacerles caso, a los profetas del ocaso.
Esos que nunca descansan en su intento, con el malsano objetivo de hacerte viejo antes de tiempo.
¿Soy raro?
Puede que sí.
¿Y qué?
Aunque más raro es que a presidente de los Estados Unidos haya llegado un tarado.
Bueno, tan solo es un ejemplo.
Hay en el poder, muchos más descerebrados.
¿Así pues, qué problema hay si yo soy un poco raro?
© Fran Laviada
Tan solo números
Uno más uno igual a dos.
Dos mejor que uno.
Uno siempre solo.
¡Faltaría más!
Mejor que mal acompañado.
¿Acompañado?
Solo si es en buena compañía.
Siempre deseada.
Así sí, mejor dos.
Dos más uno tres.
Tres son un trío.
¿Quién se apunta?
Dicen que no hay dos sin tres.
Pero creo que sobra uno.
Mejor dos.
Tres son multitud.
Tres eran los Mosqueteros.
Tres eran los Panchos.
Tres los Tenores.
Incluso alguien, llegó a tener tres amores.
No son muchos para una larga vida.
Pero son demasiados los tres a la vez.
¡Eso sí que me sorprende, pardiez!
Y también tres, eran las hijas de Elena.
Y ninguna era buena.
¡Pero las tres estaban muy buenas!
Y también eran tres las Moscas Cojoneras.
Aunque quizá, era un cuento.
¡Pues me lo invento!
Tres más uno son cuatro.
Cuatro, son dos más dos.
Dobles parejas.
¿Intercambio?
Bueno…
Pasemos al cinco.
¡Agáchate que te…!
¡Mejor doy un brinco!
Uno solo, más el cinco.
Y ya tenemos al seis.
Tres parejas.
O dos tríos.
Demasiado lío.
¡Apaga y vete!
Ahora se nos aparece el siete.
Siete eran los Magníficos.
Y siete los Pecados Capitales.
Y también los diputados cavernícolas eran siete.
Aunque nunca supe quién era el más zoquete.
Y también el mismo número son los días de la semana.
Que pasan en un periquete.
Se nos va el siete.
Ahora también el ocho se nos mete.
¿Ocho?
Si huele mal, seguro que es un gocho.
Y si suena a estafa.
La llaman Tocomocho.
Si es un mentiroso.
Le dicen Pinocho.
Si sabe dulce.
Es un delicioso bizcocho.
Si aparece un moreno.
También le pueden llamar morocho.
¡Abre el paraguas que llueve!
Con el agua se acerca el nueve.
Aunque él prefiere que le digan el ocho más uno.
¡Chulo como ninguno!
Y ya estamos en invierno.
Con el frío y la nieve, todos se han quedado helados y ya nadie se mueve.
¡Atención que llega el jefe!
Aquí está el diez.
¡Pero qué desfachatez!
El cero, es quien aparece primero.
Atrás se ha quedado el uno.
Uno más uno igual a dos…
© Fran Laviada
Ni voy, ni vengo.
Ni voy.
Ni vengo.
Ni me quedo contigo.
Ni lo intento.
Ni te insulto.
Ni me ofendo.
Ni te quiero.
Ni lo pretendo.
Ni te compro.
Ni me vendo.
Ni me asusto.
Ni salgo corriendo.
Ni grito.
Ni estoy en silencio.
Ni me río.
Ni me lamento.
Ni yo mismo me entiendo.
Ni espero que tú me comprendas.
Ni voy. Ni vengo…
Tan solo números.
Uno más uno igual a dos.
Dos mejor que uno.
Uno siempre solo.
¡Faltaría más!
Mejor que mal acompañado.
¿Acompañado?
Solo si es en buena compañía.
Siempre deseada.
Así sí, mejor dos.
Dos más uno tres.
Tres son un trío.
¿Quién se apunta?
Dicen que no hay dos sin tres.
Pero creo que sobra uno.
Mejor dos.
Tres son multitud.
Tres eran los Mosqueteros.
Tres eran los Panchos.
Tres los Tenores.
Incluso alguien, llegó a tener tres amores.
No son muchos para una larga vida.
Pero son demasiados los tres a la vez.
¡Eso sí que me sorprende, pardiez!
Y también tres, eran las hijas de Elena.
Y ninguna era buena.
¡Pero las tres estaban muy buenas!
Y también eran tres las Moscas Cojoneras.
Aunque quizá, era un cuento.
¡Pues me lo invento!
Tres más uno son cuatro.
Cuatro, son dos más dos.
Dobles parejas.
¿Intercambio?
Bueno…
Pasemos al cinco.
¡Agáchate que te…!
¡Mejor doy un brinco!
Uno solo, más el cinco.
Y ya tenemos al seis.
Tres parejas.
O dos tríos.
Demasiado lío.
¡Apaga y vete!
Ahora se nos aparece el siete.
Siete eran los Magníficos.
Y siete los Pecados Capitales.
Y también los diputados cavernícolas eran siete.
Aunque nunca supe quién era el más zoquete.
Y también el mismo número son los días de la semana.
Que pasan en un periquete.
Se nos va el siete.
Ahora también el ocho se nos mete.
¿Ocho?
Si huele mal, seguro que es un gocho.
Y si suena a estafa.
La llaman Tocomocho.
Si es un mentiroso.
Le dicen Pinocho.
Si sabe dulce.
Es un delicioso bizcocho.
Si aparece un moreno.
También le pueden llamar morocho.
¡Abre el paraguas que llueve!
Con el agua se acerca el nueve.
Aunque él prefiere que le digan el ocho más uno.
¡Chulo como ninguno!
Y ya estamos en invierno.
Con el frío y la nieve, todos se han quedado helados y ya nadie se mueve.
¡Atención que llega el jefe!
Aquí está el diez.
¡Pero qué desfachatez!
El cero, es quien aparece primero.
Atrás se ha quedado el uno.
Uno más uno igual a dos…
© Fran Laviada
El mundo ya no ríe.
A la guitarra se le han roto las cuerdas.
A los árboles se les han caído las hojas aunque no sea otoño.
El ruiseñor se ha quedado afónico y el pintor sin lienzo.
El creyente ha dejado de tener fe, algo normal en estos tiempos.
El ciego ha perdido a su lazarillo y el pastor a su rebaño.
El lobo se siente acorralado por los cazadores implacables y el oso vigila muy atento, por si acaso.
El río ya casi no tiene agua, y la poca que le queda, está contaminada.
La mañana se ha escondido y la oscuridad campea a sus anchas.
El sol se ha puesto en huelga y no quiere brillar.
La vela sin mecha tampoco alumbra.
El maestro ya no tiene alumnos, solo las paredes le escuchan.
El ratoncito se ha despistado en el laberinto, y no encuentra la salida, y lo peor de todo es que se le ha terminado el queso.
La nieve se ha derretido pues el fuego traicionero y devastador la ha envuelto, convirtiendo la blancura del bosque en un tenebroso manto negro.
La porquería ha expulsado a los peces fuera del agua y se han asfixiado.
En fin, todo es un auténtico desastre, un terreno abonado para la tristeza más profunda y el pesimismo más dañino por el que caminan sin rumbo fijo y en interminable procesión desesperada:
Almas perdidas
Proyectos sin futuro.
Corazones encogidos.
Ángeles sin paraíso.
También es verdad que puede cambiar el color del cielo. Y soleado es como yo lo prefiero y así me gusta verlo.
¡Los nubarrones oscuros para ti te los dejo tristeza, no los quiero ni regalados!
También se los dedico a esos tipos siempre mal encarados.
Y para otros parecidos, al pesimismo pegados.
Soy un tipo optimista, quizá algo ingenuo, pero siempre prefiero sonreír, de eso tengo absoluta certeza.
Todo, antes de pasarme el día entero abrumado.
No puede ser sano, estar siempre comiéndose la cabeza.
© Fran Laviada
Escapé de la cárcel de mis ridículos.
Borré de mi mente un falso futuro negro.
Rompí las cadenas que arrastraban el peso de mis fracasos.
Hui de todos aquellos que tenían el pesimismo por bandera.
Corté para siempre las cuerdas que me ataban a los fantasmas del pasado.
Me atreví a cruzar la frontera del mundo donde ya no existen mis complejos.
Me rebelé contra el decreto de aquellos que querían imponerme sus ideas.
Eliminé a los chantajistas que disfrazados de miedo, ego y dinero asfixiaban mi existencia.
Cambié para ser lo que quiero, pero sin que el trueque me transforme por completo, y seguir siendo yo, el auténtico.
No sé si salgo.
No sé si entro.
No sé si quedarme conforme. O acudir al lamento.
No sé pensar en mañana.
Ni disfrutar del momento.
Solo pienso en silencio.
Algo me corroe por dentro.
La duda me agobia.
¿Ponerme a correr?
¿O quedarme quieto?
No sé lo que tengo que hacer.
Ni tampoco si estoy en lo cierto.
No sé si debo recordar.
Quizá sea mejor el olvido.
Solo sé que siento pesar.
Desde que te has ido.
No sé si es bueno dejar de quererte.
Tampoco sé cómo amarte.
A veces me entran ganas de comerte.
Otras, lo que quiero es odiarte.
¡Menudo dilema, pero tengo que hacer algo!
¿O será mejor poner un punto y aparte?
No sé si entro.
No sé si salgo…
Hay noches de placer y hay noches de miedo.
Hay días de luz y hay días ciegos.
Hay noches de pasión y hay noches de enredo.
Hay días de amor y hay días de duelo.
Hay noches dulces de estío y hay noches agrías de frío.
Hay días y noches con muchos «quieros».
Hay días y noches sin ningún beso.
Hay días y noches que siempre te veo.
Hay días y noches que nunca te siento.
Hay días y noches que vivo contigo.
Hay días y noches que no te tengo.
Hay días y noches que floto en un sueño.
Hay días y noches que me arrepiento.
Y hay muchos días y noches que no hago caso al
destino, que nunca me paro y sigo, un paso adelante
y siempre el mismo camino.
© Fran Laviada
Marioneta
Patético pelele.
Marioneta.
Muñeco absurdamente divertido.
Marioneta.
Juguete para el niño.
Marioneta.
Contorsionista de trapo.
Marioneta.
Servil manejado con un hilo.
Marioneta.
Saltimbanqui de las mil posturas forzadas.
Marioneta.
Criado obediente y muy disciplinado con su amo.
Marioneta.
Tu vida, siempre en otras manos.
Marioneta.
¡Sin duda un pobre desgraciado!
Ninguno
Mi nombre es ninguno.
Y ninguno me dicen.
Me apetece ser nadie.
Ya que nadie me espera.
Ni tampoco me llama.
Pero ninguno lo sabe.
Quiero pasar desapercibido.
Olvidarme de todo.
Esfumarme en el aire.
Intento subir a la cima del volcán en erupción.
Y también pretendo bajar al fondo del valle.
Quiero ser el habitante solitario de una isla perdida.
Y si puedo, ser el único inquilino del edificio de mi vida.
Construir con mis manos la cabaña.
Y habitarla o quemarla si hace falta.
Y estar solo y en silencio.
Libre y a salvo, escondido en la montaña.
Mi nombre no importa.
Mi apellido no existe.
Mi cara borrada.
Mi silueta difusa.
Mi cuerpo flotante.
Mi mente en el aire.
En la inmensidad del espacio.
Como un fantasma errante.
Como espíritu camuflado.
En un camino con un solo caminante.
Mi historia olvidada.
Se convierte en calma vital.
En necesaria paz interior para una mente agitada.
En imprescindible tranquilidad profunda.
La amnesia colectiva me devuelve a la vida.
La sombra me cubre la espalda.
Y la indiferencia me acompaña cada día.
Mi nombre no existe.
Mi apellido eclipsado.
Mi existencia es la nada…
Un sueño (americano)
¡Viva la vida, viva el amor!
En un taxi amarillo
me voy a Central Park.
¡Viva el sueño americano!
¡Pobre italianito, emigrante siciliano!
Robert de Niro.
Al Pacino.
Cosa Nostra.
Carlo Gambino.
Don Corleone.
¡Te respeto Padrino!
¡Despierta idiota, tu sueño me importa un comino!
Maleta pequeña, poca ropa y algo de sitio, para mis ilusiones rotas.
Vida vivida, de risas y penas, solo me alegran el día, algunas tías buenas.
Y ese taxi que ya llega, ese auto que me lleva.
Ya no es amarillo, es blanco como la nieve
en una ciudad que no nieva.
Y no es Nueva York y tampoco hay rascacielos.
Es un gueto triste y gris, y no veo el cielo.
¡Perdóneme señor Alcalde, pero la estatua de Woody me importa un bledo!
Y llueve, y el paraguas de la vida, ya no me protege, y eso duele.
Las gotas de agua, me mojan el alma y me hieren.
¡Tonto del culo!
Ingenuo como un negrito en patera, iluso, todo es un bulo.
¿Quién te vendió que eso del amor, todavía está en uso?
¡Lléveme rápido amigo taxista!
A la calle del Desengaño, esquina el Fracaso.
¡Perdone que insista, por favor, vaya deprisa!
Calle del Desengaño.
¿Dónde quedan tus ilusiones muchacho?
Esquina el Fracaso.
Vencido. Frustrado. Vacío.
Animal herido.
Y el túnel negro a un paso.
Pensamientos oscuros y los buitres acechando.
Calle del Desengaño.
Mañana será otro día, y prefiero estar con Joaquín en Calle Melancolía.
Un pollo en la nevera
El frío de la soledad me congela como al pobre pollo en la nevera.
Estoy igual que un perro perdido que aúlla solo ela pradera.
Y nadie se entera.
Ladra que te ladra y no hay quien lo sepa.
Y ese móvil que no suena.
Y ese puñetero mensaje que no llega.
Solo, escuchando a Mark Knopffler
y calentandome la azotea.
Baladas suaves que no incitan a pelea.
Pero que me achicharran la cabeza de ideas.
Buenas, si me llamas.
Malas si pasas, o si no te acuerdas.
Eso quiere decir, que ni te enteras.
Y vuelvo a tener frío.
Ya no me fío que vengas.
Pero también me río.
Soy un perro que ladra.
Y además, un caballo de carrera y hay otras yeguas.
Y más de una cuadra…
El falso poeta
¡Mis versos de amor son latidos sinceros de pasión, que salen de un corazón adorador, y a la vez esclavo de tu inmensa belleza!
¡Y también son eternos mis poemas, porque el tiempo jamás podrá destruirlos, así que pasen cien años!
Le dijo a la ingenua y entregada doncella, el falso poeta de verbo fácil, alma oxidada y sentimiento disfrazado.
Soy un poeta en zapatillas, un trovador en pijama, un rimador que rima cuando estoy inspirado, o tan solo, cuando me viene en gana.
Unas veces es el combustible del entusiasmo el que alimenta la vena poética, y otras la lira es negra como el carbón que calienta la tristeza.
Un rapsoda superficial que a veces baja a las profundidades. Un bardo que solo reina (aunque sea republicano) en la vieja butaca del salón de su casa.
Al final poca cosa, tan solo alguien que junta versos y que se ríe de su sombra si el humor aparece, incluso cuando el amor salta por la ventana.
Y siempre teniendo en cuenta, que es mejor la poesía sin exceso de dramas y mucho menos tragedias, de esas que se crían tan solo al son de la marcha fúnebre, o cuando el afilado cuchillo se dobla al intentar atravesar un corazón congelado.
¡Y de paso, que se vayan a paseo y con su música (y su musa) a otra parte, y si puede ser, bien lejos, todos esos poetastros, profetas del apocalipsis, pregoneros del cataclismo y copleros del desastre…!
Canción urbana
Canción urbana.
Canción de la mañana.
Recuerdo de desayunos y cazalla.
Y en aquel bar de la esquina, coscorrones de tequila.
Canción de la mañana.
Mal aliento y tabaco pegado a la garganta.
Calle arriba y casi siempre aquel garito.
Con gemidos y algún grito.
Siempre la misma ruta.
¿Quién se enamoró de aquella puta?
Canción de la mañana.
Canción de madrugada.
Peleas de gallos y de gallinas enjauladas.
Olor a sudor.
Heridas de desamor.
Y en un momento, a seguir pateando un poco de cemento.
¿Luci dónde te metiste, no ves que estoy muy triste?
Canción urbana.
Canción divina.
Una noche y otra, me consuela Cristina.
Y sin salir del coche.
¡Es que hace un frío que te cagas!
¡Mejor acurrucados en el asiento de atrás!
Sin duda la protección ideal si ella se queda sin bragas.
Hay que curar las penas.
Y con tantas tías buenas, sería un desperdicio no practicar algo de vicio.
Unas con senos turgentes.
Otras de pechos pequeños, pero muy calientes.
Algunas sedientas de sexo.
Varias, de amor inconfeso.
Y todas, peligrosas más de la cuenta.
Y yo a veces, salvaje como un perro.
Y también algo gamberro.
Aunque mejor, poeta metropolitano.
Preferible, antes que torero.
Las letras no matan.
El morlaco siempre ataca.
Canción urbana.
Cazalla y tequila.
Canción de madrugada.
Calentones y juergas en «El Manila».
Canción de la mañana.
Llueve, y ese taxi que no pasa.
La espera se hace eterna.
En la catedral suena una campana.
Siempre es el aviso de irse para casa.
¡A ver si el puto taxi, llega o tendré que ir haciendo pierna!
©Fran Laviada
